La notte era una splendida canna di giunco
i suoi provvisori accecamenti erano di giunco
i suoi averi scappavano dalle mie mani
le sue filantropie anche erano di giunco.
Oh potessi avere la leggerezza della prosa
o di quel inverno che fu così ben racchiuso
fra i tetti impiantati: questa strada d’inverno
è come se qualcuno l’avesse saccheggiata.
Oh potessi realizzare la rissa degli angioli
indovinati fra le colonne vertebrate, così
per un vuoto putiferio per un mistico
soliloquio.

_ Amelia Rosselli _
(1930-1996)